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 rise up dead man.

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— they've given you a reason to fight.

Dimitri Oslov

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Message· · Sujet: rise up dead man. rise up dead man.  EmptyJeu 1 Aoû - 14:42




july 29th, 01:45am
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I hurt myself today to see if I still feel
I focus on the pain, the only thing that's real.
@Eliot Hastings  


Il s’efface. Petit à petit, à mesure que les minutes s’écoulent, son esprit vagabonde là où lui seul peut aller. Son champ de vision ne lui laisse entrevoir que quelques détails superflus. Le souffle court, son corps et son cœur n’éprouvent qu’un peu de soulagement que lorsque ses papilles accueillent avec une certaine appréhension le liquide libérateur. Mais son effet est éphémère et ne laisse sur la langue qu’un vieux souvenir de ce qui a été bon, autrefois. Alors il recommence, encore et encore, pour retrouver cette sensation pour mieux la reperdre ensuite. C’est un cercle vicieux, une danse qui n’en finit pas et là, les coudes posés sur le comptoir, Dimitri se laisse glisser un peu plus dans ses vices.
Il y a des jours où il n’en éprouve pas l’envie, cette soif fulgurante qui anime chaque parcelle de son corps et prend possession de ses pensées comme s’il n’existait rien d’autre dans ce bas monde. Il se maitrise parfois, sa force d’esprit lui vaut bien de prendre le dessus mais jamais bien longtemps. Plus depuis la mort de Tobias et il s’est gardé, ces mois durant, d’en parler à qui que ce soit. Peut-être que certains l’ont remarqué, peut-être que non. Peut-être même qu’ils se voilent la face à l’instar du russe. Bien que ce soit plus compliqué qu’il n’y parait dans son esprit. Il a déjà connu ce malaise associé à un bien être malsain et il avait réussi, pendant un temps, à s’en défaire. Il s’est laissé charmer par la douce illusion que tout allait bien de nouveau, jusqu’à ce que la vie le rappelle à l’ordre et qu’il trouve refuge dans ce qu’il avait passé tant de temps à combattre.
— C’est ton dernier mon gars, tu ferais mieux d’appeler un taxi et de rentrer chez toi, le barman l’observe du coin de l’œil, il ne le juge pas, il voit passer chaque soir ces clients qui ne connaissent pas leur limite ou plutôt, qui n’en ont rien à foutre – comme Dimitri. Le russe bafouille quelque chose dans sa langue natale (et dans cet état, ça lui arrive souvent). L’employé ne cherche pas non plus à comprendre, il n’est pas certain que ça ait du sens, que ce soit en anglais ou dans n’importe quelle autre langue d’ailleurs.
Il sort du fin fond de sa poche de jean quelques billets verts, il se rendra compte que dans quelques heures qu’il a donné beaucoup trop. Le barman ne semble pas tenter de le rattraper non plus pour lui rendre la monnaie. Il n’y a pas grand-chose à attendre d’un bar miteux trouvé dans une ruelle de Windmont Bay. Derrière cette façade bien lisse d’une carte postale, il suffit de creuser un peu pour y trouver ce qui fait l’envers du décor. Lui-même bosse dans un bar, mais ce n’est pas l’endroit qu’il visite lorsqu’il sait qu’il n’aura plus rien de Dimitri Oslov une fois passées les portes.
Il manque de trébucher une première, puis une seconde fois mais se rattrape toujours de justesse. Une main dans l’une de ses poches, il en ressort son portable qui lui ne manque pas la chute. derr`mo..., souffle-t-il en se baissant maladroitement pour récupérer l’objet. Une fois assuré qu’il l’a bien rangé, il sort un trousseau de clés et se dirige vers l’un des véhicules présents sur le parking. Les yeux plissés, il s’abaisse au niveau de la portière pour être certain de faire passer la clé. Sans succès. — Ouvre-toi bordel ! la voix rauque, il ne se rend pas compte que des pas s’approchent derrière lui. Une main se pose et le bouscule violemment – ou peut-être est-ce juste l’alcool qui lui donne cette impression. — Hé..., baragouine le russe. — Je peux savoir ce que tu fous, connard ? L’homme le fixe, mais Dimitri ne semble pas le voir. Ce n’est qu’une forme à peine visible sous le lampadaire. — Hein ? Je… j’arrive pas…. Les clés…, s’il était un ordinateur, on parlerait d’un lag tant sa phrase est coupé et n’a pas beaucoup de sens. — Il est complètement bourré, laisse tomber, lance une autre voix. Un rire, qui ne vient pas de Dimitri, scinde le silence. — C’est ma bagnole que t'essayes d’ouvrir tête de con, les injures fusent mais Oslov n’est pas pour autant impressionné, l’esprit toujours aussi imbibé. — C’est toi la tête de con…, et cette fois (malheureusement pour lui), sa phrase tient la route dans un anglais parfait et pendant un instant, on croirait presque qu’il est sobre tant sa voix est sérieuse. Pourtant un sourire étire ses lèvres, mais plus personne ne rit dorénavant. — T’as dit quoi là ? Tu m’as traité d’con ? D’un geste, l’inconnu pousse le chasseur de primes contre la voiture, ce dernier lâche un léger son plaintif avant de se mettre soudainement à ricaner comme un idiot. La situation est plutôt cocasse, non ? Une partie de rigolade qui ne dure pas bien longtemps. Le souffle coupé, Dimitri crache ses poumons et s’écroule au sol après avoir reçu un premier coup de poing dans le ventre. Brutal retour à la réalité, ses yeux demeurent pourtant encore floutés par le liquide ingéré plus tôt. Le haut le cœur, il se relève tant bien que mal et se dit prêt à rendre la pareille. Entre le penser et accorder ses mouvements à l’ordre donné par son cerveau, il y a tout un monde et contrairement à lui, les mecs en face ont tous leurs sens. Un second coup vient rencontrer l’arcade sourcilière dont un filet de sang ne tarde pas à couler le long de sa joue. Il arrive, par on ne sait quel miracle, à repousser les agresseurs et maladroitement, il cherche à se défendre, les poings levés, prêts à dégainer mais ses jambes flanchent et le russe se retrouve de nouveau les genoux à terre. L’énième coup ne devrait pas tarder, il le sait, ils doivent profiter de son état pour l’achever. Néanmoins, rien ne vient. Ou est-il si déconnecter qu'il ne ressent plus rien ? Le bourdonnement à ses oreilles l’empêche de se rendre compte de ce qui se passe autour de lui, désagrément qui finit doucement par s’estomper et lui offre un brief moment de lucidité.

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